Je suis jolie !

Vous ne verrez que ça de ma plastique, non mais !

Vous ne verrez que ça de ma plastique, non mais !

Il parait que je suis jolie !

Ce n’est pas moi qui le dit, ce sont les garçons qui m’entourent. Et à force, je commence à les croire. Et mon miroir aussi me renvoie une belle image de moi (… parfois…)

Pourtant tout cela n’était pas gagné d’avance… loin de là…

Toute mon enfance, on m’a prise pour un garçon. Dans la rue, quand je me promenais avec ma maman on lui disait souvent « oh le gentil petit garçon »… (c’est peut être de là que je suis devenue un garçon manqué).
Il faut dire que ma mère me faisait couper les cheveux très courts, une habitude liée au fait que j’avais 3 grands frères et une soeur qui avait fait souffrir mes parents avec ses anglaises.

Même en jupe, je ressemblais à un garçon

Même en jupe, je ressemblais à un garçon

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A 8 ans, un vrai petit garçon.. en robe…

Toute mon adolescence et mon début d’apprentissage de la vie d’adulte, j’étais un fantôme. A priori, 98% des personnes que j’ai rencontrées pendant cette période ne se souviennent pas de moi, je suis passée dans leur vie sans être le moins du monde remarquée. Et je m’habillais comme un sac (les années 80/90 ne m’ont pas aidé, c’était jean usé, troué, délavé, du fluo un peu partout, bandana…et je n’avais aucun gout). Attention, ces images peuvent être violentes…

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Je vous avais prévenu…

Et puis sont arrivées mes années de fac’ à Nancy, ou j’ai rencontré mon futur (ex-) mari, qui a passé des heures dans les magasins de fringue à me relooker. C’était l’époque des mini-jupes (dans l’Est, l’adage bien connu est : « plus il fait froid, plus la jupe raccourcit »), le début de la mode des bottes.

Ah, ça va mieux...

Ah, ça va mieux…

Pas mal, cette fille, c'est qui ?

Pas mal, cette fille, c’est qui ?

Mais toujours pas de confiance en moi. Bien sûr, il me disait que j’étais belle, mais c’était mon amoureux, c’était normal qu’il me le dise. Cela ne voulait pas dire que c’était vrai.
Pour préciser, je fais 1m58 (et demi !), des petits seins, un très grand nez disgracieux, un gros cul postérieur. Je ne rentre pas dans les standards de la beauté.
Mais depuis quelques années, de nombreux garçons de mon entourage m’ont dit avec plus ou moins de simplicité, de facilité, d’envie, que j’étais jolie. J’accorde moins de crédit à ceux qui l’ont dit pour m’avoir dans leur lit, mais même les mecs désintéressés me l’ont déclaré. Et à force de l’entendre, j’ai commencé à comprendre qu’ils le pensaient réellement. Je ne rentre pas dans les standards de la beauté, mais voici en résumé ce qui les font craquer :
– mon regard
– mon sourire
– mes petits seins (finalement, ça plait aussi)
– mes fesses (apparemment, ça plait, les grosses fesses, alors je les garde !!!)
– mes jambes
(passons sur ma drôlerie, mon intelligence… ils l’évoquent aussi, mais c’est quand je proteste que je ne suis pas qu’un corps)

Il y a deux choses dont je rêvais dans mon enfance : La première, que je rencontrerais mon prince charmant (humm), la seconde, que je sois jolie, pour que tout me réussisse (humm, humm). Je pensais que la beauté suffisait. Je me rends compte désormais que ce n’est pas le cas, ni pour l’un, ni pour l’autre.
Terrible de tuer ses rêves d’enfants.
Mais être jolie, ça sert à quelque chose alors ?
Être jolie, ça ne sert à rien, mais ça sert juste à se sourire dans le miroir de temps en temps…
Et c’est déjà beaucoup !!!

Même si je ne ressemblerai jamais à elle, si jolie, Mélanie :

Mélanie Laurent, tu es belle !

Mélanie Laurent, tu es belle !

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